Mais la blessure la plus profonde ne fut pas seulement celle des chaînes, ce fut celle de l'esprit.
Le système colonial a voulu imposer une dépersonnalisation totale, forçant le poète nègre à se vivre comme une pure transparence.
À l'école des Blancs, on apprenait à intérioriser des valeurs occidentales, jusqu'à réciter absurdement "nos ancêtres les Gaulois".
Deux géants vont se lever à Paris pour fracasser ce miroir déformant. D'un côté, le Guyanais 𝑳𝒆́𝒐𝒏-𝑮𝒐𝒏𝒕𝒓𝒂𝒏 𝑫𝒂𝒎𝒂𝒔 avec son poème culte Hoquet, cri d'un enfant étouffé par les bonnes manières d'une bourgeoisie assimilée. De l'autre, la voix d'𝑨𝒊𝒎𝒆́ 𝑪𝒆́𝒔𝒂𝒊𝒓𝒆 dans le Cahier d’un retour au pays natal, peignant la silhouette douloureuse et digne du Vieux Nègre face au mépris.
Écoutez le choc de leur révolte contre le mensonge...
1. 𝑯𝒐𝒒𝒖𝒆𝒕
Léon-Gontran Damas (Recueil Pigments, 1937)
Ce poème est l'un des plus célèbres de Damas. Il y dénonce l'éducation bourgeoise et l'assimilation forcée imposée par sa mère, qui voulait effacer ses racines africaines au profit des manières occidentales.
𝐸𝑡 𝑗'𝑎𝑖 𝑏𝑒𝑎𝑢 𝑎𝑣𝑎𝑙𝑒𝑟 𝑠𝑒𝑝𝑡 𝑔𝑜𝑟𝑔𝑒́𝑒𝑠 𝑑'𝑒𝑎𝑢,
𝑡𝑟𝑜𝑖𝑠 𝑎̀ 𝑞𝑢𝑎𝑡𝑟𝑒 𝑓𝑜𝑖𝑠 𝑝𝑎𝑟 𝑣𝑖𝑛𝑔𝑡-𝑞𝑢𝑎𝑡𝑟𝑒 ℎ𝑒𝑢𝑟𝑒𝑠,
𝑚𝑒 𝑟𝑒𝑣𝑖𝑒𝑛𝑡 𝑚𝑜𝑛 𝑒𝑛𝑓𝑎𝑛𝑐𝑒 𝑑𝑎𝑛𝑠 𝑢𝑛 ℎ𝑜𝑞𝑢𝑒𝑡 𝑠𝑒𝑐𝑜𝑢𝑎𝑛𝑡 𝑚𝑜𝑛 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑖𝑛𝑐𝑡
𝑡𝑒𝑙 𝑙𝑒 𝑓𝑙𝑖𝑐 𝑙𝑒 𝑣𝑜𝑦𝑜𝑢.
𝐷𝑒́𝑠𝑎𝑠𝑡𝑟𝑒.
𝑝𝑎𝑟𝑙𝑒𝑧-𝑚𝑜𝑖 𝑑𝑢 𝑑𝑒́𝑠𝑎𝑠𝑡𝑟𝑒.
𝑝𝑎𝑟𝑙𝑒𝑧-𝑚'𝑒𝑛.
𝑀𝑎 𝑚𝑒̀𝑟𝑒 𝑣𝑜𝑢𝑙𝑎𝑛𝑡 𝑑'𝑢𝑛 𝑓𝑖𝑙𝑠 𝑡𝑟𝑒̀𝑠 𝑏𝑜𝑛𝑛𝑒𝑠 𝑚𝑎𝑛𝑖𝑒̀𝑟𝑒𝑠 𝑎̀ 𝑡𝑎𝑏𝑙𝑒 :
𝑙𝑒𝑠 𝑚𝑎𝑖𝑛𝑠 𝑠𝑢𝑟 𝑙𝑎 𝑡𝑎𝑏𝑙𝑒,
𝑙𝑒 𝑝𝑎𝑖𝑛 𝑛𝑒 𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑢𝑝𝑒 𝑝𝑎𝑠,
𝑙𝑒 𝑝𝑎𝑖𝑛 𝑠𝑒 𝑟𝑜𝑚𝑝𝑡,
𝑙𝑒 𝑝𝑎𝑖𝑛 𝑛𝑒 𝑠𝑒 𝑔𝑎𝑠𝑝𝑖𝑙𝑙𝑒 𝑝𝑎𝑠,
𝑙𝑒 𝑝𝑎𝑖𝑛 𝑑𝑒 𝐷𝑖𝑒𝑢,
𝑙𝑒 𝑝𝑎𝑖𝑛 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑢𝑒𝑢𝑟 𝑑𝑢 𝑓𝑟𝑜𝑛𝑡 𝑑𝑒 𝑣𝑜𝑡𝑟𝑒 𝑃𝑒̀𝑟𝑒,
𝑙𝑒 𝑝𝑎𝑖𝑛 𝑑𝑢 𝑝𝑎𝑖𝑛.
𝑈𝑛 𝑜𝑠 𝑠𝑒 𝑚𝑎𝑛𝑔𝑒 𝑎𝑣𝑒𝑐 𝑚𝑒𝑠𝑢𝑟𝑒 𝑒𝑡 𝑑𝑖𝑠𝑐𝑟𝑒́𝑡𝑖𝑜𝑛,
𝑢𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑜𝑚𝑎𝑐 𝑑𝑜𝑖𝑡 𝑒̂𝑡𝑟𝑒 𝑠𝑜𝑐𝑖𝑎𝑏𝑙𝑒,
𝑒𝑡 𝑡𝑜𝑢𝑡 𝑒𝑠𝑡𝑜𝑚𝑎𝑐 𝑠𝑜𝑐𝑖𝑎𝑏𝑙𝑒 𝑠𝑒 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑒 𝑑𝑒 𝑟𝑜𝑡𝑠.
𝑈𝑛𝑒 𝑓𝑜𝑢𝑟𝑐ℎ𝑒𝑡𝑡𝑒 𝑛'𝑒𝑠𝑡 𝑝𝑎𝑠 𝑢𝑛 𝑐𝑢𝑟𝑒-𝑑𝑒𝑛𝑡𝑠.
𝐷𝑒́𝑓𝑒𝑛𝑠𝑒 𝑑𝑒 𝑠𝑒 𝑚𝑜𝑢𝑐ℎ𝑒𝑟 𝑎𝑢 𝑣𝑢 𝑎𝑢 𝑠𝑢 𝑑𝑒 𝑡𝑜𝑢𝑡 𝑙𝑒 𝑚𝑜𝑛𝑑𝑒,
𝑒𝑡 𝑝𝑢𝑖𝑠 𝑡𝑒𝑛𝑒𝑧-𝑣𝑜𝑢𝑠 𝑑𝑟𝑜𝑖𝑡,
𝑢𝑛 𝑛𝑒𝑧 𝑏𝑖𝑒𝑛 𝑒́𝑙𝑒𝑣𝑒́ 𝑛𝑒 𝑏𝑎𝑙𝑎𝑦𝑒 𝑝𝑎𝑠 𝑙'𝑎𝑠𝑠𝑖𝑒𝑡𝑡𝑒.
𝐸𝑡 𝑝𝑢𝑖𝑠 𝑒𝑡 𝑝𝑢𝑖𝑠,
𝑒𝑡 𝑝𝑢𝑖𝑠 𝑎𝑢 𝑛𝑜𝑚 𝑑𝑢 𝑃𝑒̀𝑟𝑒, 𝑑𝑢 𝐹𝑖𝑙𝑠, 𝑑𝑢 𝑆𝑎𝑖𝑛𝑡-𝐸𝑠𝑝𝑟𝑖𝑡
𝑎̀ 𝑙𝑎 𝑓𝑖𝑛 𝑑𝑒 𝑐ℎ𝑎𝑞𝑢𝑒 𝑟𝑒𝑝𝑎𝑠.
𝐸𝑡 𝑝𝑢𝑖𝑠 𝑒𝑡 𝑝𝑢𝑖𝑠,
𝑒𝑡 𝑝𝑢𝑖𝑠 𝑑𝑒́𝑠𝑎𝑠𝑡𝑟𝑒,
𝑝𝑎𝑟𝑙𝑒𝑧-𝑚𝑜𝑖 𝑑𝑢 𝑑𝑒́𝑠𝑎𝑠𝑡𝑟𝑒,
𝑝𝑎𝑟𝑙𝑒𝑧-𝑚'𝑒𝑛.
𝑀𝑎 𝑚𝑒̀𝑟𝑒 𝑣𝑜𝑢𝑙𝑎𝑛𝑡 𝑑'𝑢𝑛 𝑓𝑖𝑙𝑠 𝑚𝑒́𝑚𝑜𝑟𝑎𝑛𝑑𝑢𝑚 :
𝑠𝑖 𝑣𝑜𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑒𝑐̧𝑜𝑛 𝑑'ℎ𝑖𝑠𝑡𝑜𝑖𝑟𝑒 𝑛'𝑒𝑠𝑡 𝑝𝑎𝑠 𝑠𝑢𝑒,
𝑣𝑜𝑢𝑠 𝑛'𝑖𝑟𝑒𝑧 𝑝𝑎𝑠 𝑎̀ 𝑙𝑎 𝑚𝑒𝑠𝑠𝑒 𝑑𝑖𝑚𝑎𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑎𝑣𝑒𝑐 𝑣𝑜𝑠 𝑒𝑓𝑓𝑒𝑡𝑠 𝑑𝑒𝑠 𝑑𝑖𝑚𝑎𝑛𝑐ℎ𝑒𝑠.
𝐶𝑒𝑡 𝑒𝑛𝑓𝑎𝑛𝑡 𝑠𝑒𝑟𝑎 𝑙𝑎 ℎ𝑜𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒 𝑛𝑜𝑡𝑟𝑒 𝑛𝑜𝑚,
𝑐𝑒𝑡 𝑒𝑛𝑓𝑎𝑛𝑡 𝑠𝑒𝑟𝑎 𝑛𝑜𝑡𝑟𝑒 𝑛𝑜𝑚 𝑑𝑒 𝐷𝑖𝑒𝑢.
𝑇𝑎𝑖𝑠𝑒𝑧-𝑣𝑜𝑢𝑠.
𝑉𝑜𝑢𝑠 𝑎𝑖-𝑗𝑒 𝑜𝑢 𝑛𝑜𝑛 𝑑𝑖𝑡 𝑞𝑢'𝑖𝑙 𝑣𝑜𝑢𝑠 𝑓𝑎𝑙𝑙𝑎𝑖𝑡 𝑝𝑎𝑟𝑙𝑒𝑟 𝑓𝑟𝑎𝑛𝑐̧𝑎𝑖𝑠,
𝑙𝑒 𝑓𝑟𝑎𝑛𝑐̧𝑎𝑖𝑠 𝑑𝑒 𝐹𝑟𝑎𝑛𝑐𝑒,
𝑙𝑒 𝑓𝑟𝑎𝑛𝑐̧𝑎𝑖𝑠 𝑑𝑢 𝐹𝑟𝑎𝑛𝑐̧𝑎𝑖𝑠,
𝑙𝑒 𝑓𝑟𝑎𝑛𝑐̧𝑎𝑖𝑠 𝑓𝑟𝑎𝑛𝑐̧𝑎𝑖𝑠.
𝐷𝑒́𝑠𝑎𝑠𝑡𝑟𝑒.
𝑝𝑎𝑟𝑙𝑒𝑧-𝑚𝑜𝑖 𝑑𝑢 𝑑𝑒́𝑠𝑎𝑠𝑡𝑟𝑒.
𝑝𝑎𝑟𝑙𝑒𝑧-𝑚'𝑒𝑛.
𝑀𝑎 𝑚𝑒̀𝑟𝑒 𝑣𝑜𝑢𝑙𝑎𝑛𝑡 𝑑'𝑢𝑛 𝑓𝑖𝑙𝑠,
𝑓𝑖𝑙𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑎 𝑚𝑒̀𝑟𝑒.
𝑉𝑜𝑢𝑠 𝑛'𝑎𝑣𝑒𝑧 𝑝𝑎𝑠 𝑠𝑎𝑙𝑢𝑒́ 𝑣𝑜𝑖𝑠𝑖𝑛𝑒,
𝑒𝑛𝑐𝑜𝑟𝑒 𝑣𝑜𝑠 𝑐ℎ𝑎𝑢𝑠𝑠𝑢𝑟𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑎𝑙𝑒𝑠,
𝑒𝑡 𝑞𝑢𝑒 𝑗𝑒 𝑣𝑜𝑢𝑠 𝑦 𝑟𝑒𝑝𝑟𝑒𝑛𝑛𝑒 𝑑𝑎𝑛𝑠 𝑙𝑎 𝑟𝑢𝑒, 𝑠𝑢𝑟 𝑙'ℎ𝑒𝑟𝑏𝑒 𝑜𝑢 𝑙𝑎 𝑆𝑎𝑣𝑎𝑛𝑒,
𝑎̀ 𝑙'𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒 𝑑𝑢 𝑀𝑜𝑛𝑢𝑚𝑒𝑛𝑡 𝑎𝑢𝑥 𝑀𝑜𝑟𝑡𝑠,
𝑎̀ 𝑗𝑜𝑢𝑒𝑟, 𝑎̀ 𝑣𝑜𝑢𝑠 𝑒́𝑏𝑎𝑡𝑡𝑟𝑒 𝑎𝑣𝑒𝑐 𝑈𝑛𝑡𝑒𝑙,
𝑎𝑣𝑒𝑐 𝑈𝑛𝑡𝑒𝑙 𝑞𝑢𝑖 𝑛'𝑎 𝑝𝑎𝑠 𝑟𝑒𝑐̧𝑢 𝑙𝑒 𝑏𝑎𝑝𝑡𝑒̂𝑚𝑒.
𝐷𝑒́𝑠𝑎𝑠𝑡𝑟𝑒.
𝑝𝑎𝑟𝑙𝑒𝑧-𝑚𝑜𝑖 𝑑𝑢 𝑑𝑒́𝑠𝑎𝑠𝑡𝑟𝑒.
𝑝𝑎𝑟𝑙𝑒𝑧-𝑚'𝑒𝑛.
𝑀𝑎 𝑚𝑒̀𝑟𝑒 𝑣𝑜𝑢𝑙𝑎𝑛𝑡 𝑑'𝑢𝑛 𝑓𝑖𝑙𝑠 𝑡𝑟𝑒̀𝑠 𝑑𝑜, 𝑡𝑟𝑒̀𝑠 𝑟𝑒́,
𝑟𝑒́-𝑚𝑖-𝑓𝑎, 𝑠𝑜𝑙-𝑙𝑎-𝑠𝑖, 𝑑𝑜.
𝐼𝑙 𝑚'𝑒𝑠𝑡 𝑟𝑒𝑣𝑒𝑛𝑢 𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑜𝑢𝑠 𝑛'𝑒́𝑡𝑖𝑒𝑧 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑟𝑒 𝑝𝑎𝑠 𝑎̀ 𝑣𝑜𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑒𝑐̧𝑜𝑛 𝑑𝑒 𝑣𝑖𝑜𝑙𝑜𝑛.
𝑈𝑛 𝑏𝑎𝑛𝑗𝑜, 𝑣𝑜𝑢𝑠 𝑑𝑖𝑡𝑒𝑠 𝑢𝑛 𝑏𝑎𝑛𝑗𝑜 ?
𝐶𝑜𝑚𝑚𝑒𝑛𝑡 𝑑𝑖𝑡𝑒𝑠-𝑣𝑜𝑢𝑠, 𝑢𝑛 𝑏𝑎𝑛𝑗𝑜, 𝑣𝑜𝑢𝑠 𝑑𝑖𝑡𝑒𝑠 𝑢𝑛 𝑏𝑎𝑛𝑗𝑜 ?
𝑁𝑜𝑛 𝑚𝑜𝑛𝑠𝑖𝑒𝑢𝑟, 𝑣𝑜𝑢𝑠 𝑠𝑎𝑢𝑟𝑒𝑧 𝑞𝑢'𝑜𝑛 𝑛𝑒 𝑠𝑜𝑢𝑓𝑓𝑟𝑒 𝑐ℎ𝑒𝑧 𝑛𝑜𝑢𝑠
𝑛𝑖 𝑏𝑎𝑛, 𝑛𝑖 𝑗𝑜, 𝑛𝑖 𝑔𝑢𝑖, 𝑛𝑖 𝑡𝑎𝑟𝑒.
𝐿𝑒𝑠 𝑚𝑢𝑙𝑎̂𝑡𝑟𝑒𝑠 𝑛𝑒 𝑓𝑜𝑛𝑡 𝑝𝑎𝑠 𝑐̧𝑎,
𝑙𝑎𝑖𝑠𝑠𝑒 𝑑𝑜𝑛𝑐 𝑐̧𝑎 𝑎𝑢𝑥 𝑛𝑒̀𝑔𝑟𝑒𝑠 !
2. 𝑳𝒆 𝑽𝒊𝒆𝒖𝒙 𝑵𝒆̀𝒈𝒓𝒆
Aimé Césaire, (Extrait du "Cahier d'un retour au pays natal", 1939).
Dans cette scène mythique se déroulant dans un tramway parisien, Césaire croise un homme noir misérable. Il décrit d'abord le piège de l'aliénation : pour plaire aux Blancs qui ricanent, le narrateur rit avec eux, reniant son frère de couleur, avant de réaliser la lâcheté absolue de son geste et de s'insurger contre lui-même.
𝐸𝑡 𝑚𝑜𝑖, 𝑒𝑡 𝑚𝑜𝑖,
𝑚𝑜𝑖 𝑞𝑢𝑖 𝑐ℎ𝑎𝑛𝑡𝑎𝑖𝑠 𝑙𝑒 𝑝𝑜𝑖𝑛𝑔 𝑑𝑢𝑟
𝐼𝑙 𝑓𝑎𝑢𝑡 𝑠𝑎𝑣𝑜𝑖𝑟 𝑗𝑢𝑠𝑞𝑢’𝑜𝑢̀ 𝑗𝑒 𝑝𝑜𝑢𝑠𝑠𝑎𝑖 𝑙𝑎 𝑙𝑎̂𝑐ℎ𝑒𝑡𝑒́.
𝑈𝑛 𝑠𝑜𝑖𝑟 𝑑𝑎𝑛𝑠 𝑢𝑛 𝑡𝑟𝑎𝑚𝑤𝑎𝑦 𝑒𝑛 𝑓𝑎𝑐𝑒 𝑑𝑒 𝑚𝑜𝑖, 𝑢𝑛 𝑛𝑒̀𝑔𝑟𝑒.
𝐶’𝑒́𝑡𝑎𝑖𝑡 𝑢𝑛 𝑛𝑒̀𝑔𝑟𝑒 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑 𝑐𝑜𝑚𝑚𝑒 𝑢𝑛 𝑝𝑜𝑛𝑔𝑜 𝑞𝑢𝑖 𝑒𝑠𝑠𝑎𝑦𝑎𝑖𝑡 𝑑𝑒 𝑠𝑒 𝑓𝑎𝑖𝑟𝑒 𝑡𝑜𝑢𝑡 𝑝𝑒𝑡𝑖𝑡 𝑠𝑢𝑟 𝑢𝑛 𝑏𝑎𝑛𝑐 𝑑𝑒 𝑡𝑟𝑎𝑚𝑤𝑎𝑦. 𝐼𝑙 𝑒𝑠𝑠𝑎𝑦𝑎𝑖𝑡 𝑑’𝑎𝑏𝑎𝑛𝑑𝑜𝑛𝑛𝑒𝑟 𝑠𝑢𝑟 𝑐𝑒 𝑏𝑎𝑛𝑐 𝑐𝑟𝑎𝑠𝑠𝑒𝑢𝑥 𝑑𝑒 𝑡𝑟𝑎𝑚𝑤𝑎𝑦 𝑠𝑒𝑠 𝑗𝑎𝑚𝑏𝑒𝑠 𝑔𝑖𝑔𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠𝑞𝑢𝑒𝑠 𝑒𝑡 𝑠𝑒𝑠 𝑚𝑎𝑖𝑛𝑠 𝑡𝑟𝑒𝑚𝑏𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑏𝑜𝑥𝑒𝑢𝑟 𝑎𝑓𝑓𝑎𝑚𝑒́. 𝐸𝑡 𝑡𝑜𝑢𝑡 𝑙’𝑎𝑣𝑎𝑖𝑡 𝑙𝑎𝑖𝑠𝑠𝑒́, 𝑙𝑒 𝑙𝑎𝑖𝑠𝑠𝑎𝑖𝑡. 𝑆𝑜𝑛 𝑛𝑒𝑧 𝑞𝑢𝑖 𝑠𝑒𝑚𝑏𝑙𝑎𝑖𝑡 𝑢𝑛𝑒 𝑝𝑒́𝑛𝑖𝑛𝑠𝑢𝑙𝑒 𝑒𝑛 𝑑𝑒́𝑟𝑎𝑑𝑒 𝑒𝑡 𝑠𝑎 𝑛𝑒́𝑔𝑟𝑖𝑡𝑢𝑑𝑒 𝑚𝑒̂𝑚𝑒 𝑞𝑢𝑖 𝑠𝑒 𝑑𝑒́𝑐𝑜𝑙𝑜𝑟𝑎𝑖𝑡 𝑠𝑜𝑢𝑠 𝑙’𝑎𝑐𝑡𝑖𝑜𝑛 𝑑’𝑢𝑛𝑒 𝑖𝑛𝑙𝑎𝑠𝑠𝑎𝑏𝑙𝑒 𝑚𝑒́𝑔𝑖𝑒. 𝐸𝑡 𝑙𝑒 𝑚𝑒́𝑔𝑖𝑠𝑠𝑖𝑒𝑟 𝑒́𝑡𝑎𝑖𝑡 𝑙𝑎 𝑀𝑖𝑠𝑒̀𝑟𝑒. 𝑈𝑛 𝑡𝑜𝑢𝑡 𝑔𝑟𝑜𝑠 𝑝𝑛𝑒𝑢 𝑣𝑖𝑜𝑙𝑒𝑡, 𝑙𝑒 𝑝𝑜𝑢𝑐𝑒 𝑑𝑢 𝑚𝑒́𝑔𝑖𝑠𝑠𝑖𝑒𝑟 𝑚𝑎𝑙𝑣𝑒𝑖𝑙𝑙𝑎𝑛𝑡 𝑦 𝑎𝑣𝑎𝑖𝑡 𝑖𝑚𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒́ 𝑑’𝑒́𝑝𝑎𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒́𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎𝑡𝑖𝑜𝑛𝑠.
𝐶’𝑒́𝑡𝑎𝑖𝑡 𝑢𝑛 𝑛𝑒̀𝑔𝑟𝑒 𝑑𝑒́𝑔𝑖𝑛𝑔𝑎𝑛𝑑𝑒́ 𝑠𝑎𝑛𝑠 𝑟𝑦𝑡ℎ𝑚𝑒 𝑛𝑖 𝑚𝑒𝑠𝑢𝑟𝑒.
𝑈𝑛 𝑛𝑒̀𝑔𝑟𝑒 𝑑𝑜𝑛𝑡 𝑙𝑒𝑠 𝑦𝑒𝑢𝑥 𝑟𝑜𝑢𝑙𝑎𝑖𝑒𝑛𝑡 𝑢𝑛𝑒 𝑙𝑎𝑠𝑠𝑖𝑡𝑢𝑑𝑒 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑢𝑖𝑛𝑜𝑙𝑒𝑛𝑡𝑒.
𝑈𝑛 𝑛𝑒̀𝑔𝑟𝑒 𝑠𝑎𝑛𝑠 𝑝𝑢𝑑𝑒𝑢𝑟 𝑒𝑡 𝑠𝑒𝑠 𝑜𝑟𝑡𝑒𝑖𝑙𝑠 𝑟𝑖𝑐𝑎𝑛𝑎𝑖𝑒𝑛𝑡 𝑑𝑒 𝑓𝑎𝑐̧𝑜𝑛 𝑎𝑠𝑠𝑒𝑧 𝑝𝑢𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑢 𝑓𝑜𝑛𝑑 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑡𝑎𝑛𝑖𝑒̀𝑟𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒𝑏𝑎̂𝑖𝑙𝑙𝑒́𝑒 𝑑𝑒 𝑠𝑒𝑠 𝑠𝑜𝑢𝑙𝑖𝑒𝑟𝑠.
𝐿𝑎 𝑚𝑖𝑠𝑒̀𝑟𝑒, 𝑜𝑛 𝑛𝑒 𝑝𝑜𝑢𝑣𝑎𝑖𝑡 𝑝𝑎𝑠 𝑑𝑖𝑟𝑒, 𝑠’𝑒́𝑡𝑎𝑖𝑡 𝑑𝑜𝑛𝑛𝑒́ 𝑢𝑛 𝑚𝑎𝑙 𝑓𝑜𝑢 𝑝𝑜𝑢𝑟 𝑙’𝑎𝑐ℎ𝑒𝑣𝑒𝑟.
𝐸𝑙𝑙𝑒 𝑎𝑣𝑎𝑖𝑡 𝑐𝑟𝑒𝑢𝑠𝑒́ 𝑙’𝑜𝑟𝑏𝑖𝑡𝑒, 𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑦 𝑎𝑣𝑎𝑖𝑡 𝑐𝑜𝑢𝑙𝑒́ 𝑢𝑛 𝑓𝑎𝑟𝑑 𝑑𝑒 𝑝𝑒𝑡𝑖𝑡𝑒 𝑛𝑢𝑖𝑡 𝑒𝑡 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑟𝑚𝑒𝑠 𝑔𝑒𝑟𝑐𝑒́𝑒𝑠. 𝐸𝑙𝑙𝑒 𝑎𝑣𝑎𝑖𝑡 𝑑𝑒𝑠𝑠𝑒́𝑐ℎ𝑒́ 𝑙𝑒 𝑡𝑖𝑟𝑜𝑖𝑟 𝑑𝑒𝑠 𝑙𝑒̀𝑣𝑟𝑒𝑠, 𝑒𝑡 𝑑𝑒 𝑙’𝑒́𝑝𝑎𝑖𝑠𝑠𝑒𝑢𝑟 𝑑’𝑢𝑛 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑛𝑖 𝑙’𝑎𝑣𝑎𝑖𝑡 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑒𝑛𝑑𝑢 ; 𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑎𝑣𝑎𝑖𝑡 𝑠𝑐𝑢𝑙𝑝𝑡𝑒́ 𝑢𝑛𝑒 𝑓𝑎𝑐𝑒 𝑑𝑒 𝑛𝑒́𝑎𝑛𝑡, 𝑢𝑛 𝑐𝑟𝑎̂𝑛𝑒 𝑑𝑒 𝑣𝑖𝑒𝑖𝑙𝑙𝑒 ℎ𝑒𝑟𝑏𝑒 𝑓𝑎𝑢𝑐ℎ𝑒́𝑒 ; 𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑎𝑣𝑎𝑖𝑡 𝑐𝑜𝑙𝑙𝑒́ 𝑠𝑢𝑟 𝑙𝑒𝑠 𝑑𝑒𝑛𝑡𝑠 𝑙𝑒 𝑣𝑒𝑟𝑛𝑖𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑓𝑎𝑖𝑚.
𝑈𝑛 𝑛𝑒̀𝑔𝑟𝑒 𝑒𝑛𝑠𝑒𝑣𝑒𝑙𝑖 𝑑𝑎𝑛𝑠 𝑢𝑛𝑒 𝑣𝑖𝑒𝑖𝑙𝑙𝑒 𝑣𝑒𝑠𝑡𝑒 𝑒́𝑙𝑖𝑚𝑒́𝑒. 𝑈𝑛 𝑛𝑒̀𝑔𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑖𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑡 𝑙𝑎𝑖𝑑 𝑒𝑡 𝑑𝑒𝑠 𝑓𝑒𝑚𝑚𝑒𝑠 𝑑𝑒𝑟𝑟𝑖𝑒̀𝑟𝑒 𝑚𝑜𝑖 𝑟𝑖𝑐𝑎𝑛𝑎𝑖𝑒𝑛𝑡 𝑒𝑛 𝑙𝑒 𝑟𝑒𝑔𝑎𝑟𝑑𝑎𝑛𝑡.
𝐼𝑙 𝑒́𝑡𝑎𝑖𝑡 𝐶𝑂𝑀𝐼𝑄𝑈𝐸 𝐸𝑇 𝐿𝐴𝐼𝐷,
𝐶𝑂𝑀𝐼𝑄𝑈𝐸 𝐸𝑇 𝐿𝐴𝐼𝐷 𝑝𝑜𝑢𝑟 𝑠𝑢̂𝑟.
𝐽’𝑎𝑟𝑏𝑜𝑟𝑎𝑖 𝑢𝑛 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑 𝑠𝑜𝑢𝑟𝑖𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑖𝑐𝑒…
𝑀𝑎 𝑙𝑎̂𝑐ℎ𝑒𝑡𝑒́ 𝑟𝑒𝑡𝑟𝑜𝑢𝑣𝑒́𝑒 !
𝐽𝑒 𝑠𝑎𝑙𝑢𝑒 𝑙𝑒𝑠 𝑡𝑟𝑜𝑖𝑠 𝑠𝑖𝑒̀𝑐𝑙𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑖 𝑠𝑜𝑢𝑡𝑖𝑒𝑛𝑛𝑒𝑛𝑡 𝑚𝑒𝑠 𝑑𝑟𝑜𝑖𝑡𝑠 𝑐𝑖𝑣𝑖𝑞𝑢𝑒𝑠 𝑒𝑡 𝑚𝑜𝑛 𝑠𝑎𝑛𝑔 𝑚𝑖𝑛𝑖𝑚𝑖𝑠𝑒́.
