𝐋𝐞𝐬 𝐃𝐞𝐮𝐱 𝐁𝐨𝐬𝐬𝐮𝐞𝐬

 

𝐋𝐞𝐬 𝐃𝐞𝐮𝐱 𝐁𝐨𝐬𝐬𝐮𝐞𝐬

Quand les anciens parlent, les plus jeunes se taisent avec respect. Car leurs paroles sont comme des graines de baobab : minuscules dans la paume, elles contiennent pourtant une forêt entière. C'est avec ce respect, et avec le cœur ouvert, que je vous invite à écouter cette histoire venue des terres chaudes du Sénégal, là où le soleil s'attarde chaque soir, peinant à quitter l'horizon avant de plonger doucement dans la grande mer. C'est une histoire qui nous parle à tous, car elle résonne avec nos propres souffrances invisibles.

Il y a bien longtemps vivait un homme appelé Momar. Il avait deux épouses, et chacune d'elles portait une bosse sur son dos. Mais oh, combien différentes étaient les charges qui pesaient dans leurs cœurs ! Car vous le savez, la bosse que l'on voit n'est jamais la plus lourde à supporter. Et c'est précisément cela que nous devons comprendre ensemble.

La première épouse s'appelait Khary, et je voudrais vraiment que vous sentiez sa souffrance, que vous la compreniez dans vos propres entrailles. Sa bosse était petite, si discrète qu'un large boubou suffisait à la cacher. Pourtant, écoutez bien : elle lui pesait sur le cœur comme une montagne entière. Imaginez cela. Imaginez porter en vous une montagne que personne ne peut voir.

Depuis son enfance, cette pauvre Khary avait connu les moqueries les plus cruelles. Les autres enfants l'appelaient "Khary khougué" (la Bossue), et riaient en lui demandant si elle portait un bébé sur son dos. Ces rires, vous comprenez, ne sont pas de simples paroles oubliées et sans conséquence. Ce sont des épines qui poussent avec les années, qui s'enfoncent plus profondément encore dans la chair du cœur. Elles laissent des cicatrices qui ne guérissent jamais tout à fait.

Khary a grandi avec la peur permanente des regards des autres. Cette peur était son ombre constante, son compagnon silencieux. Elle portait la honte dans le ventre comme une maladie chronique qui ne la quittait jamais. Elle se méfiait de chacun, sortait le moins possible et se cachait derrière ses colères. Ces colères, voyez-vous, n'étaient pas de la méchanceté. C'étaient des cris d'une âme blessée, son armure, sa protection contre un monde qu'elle avait appris à redouter profondément.

Plus les années passaient, plus son cœur se fermait, comme une calebasse oubliée au soleil qui se durcit et craque sous la chaleur. Je vous le demande : pouvez-vous imaginer cette solitude ? Cette certitude constante que les autres la jugent, la méprisent, la trouvent indigne d'amour ? Quel fardeau terrible de porter cela chaque jour de sa vie.

Puis un jour, Momar prit une deuxième épouse, comme cela se faisait parfois dans ces temps anciens. Son nom était Koumba. Oui, Koumba était bossue aussi. Mais sa bosse ! Elle était immense, si grande qu'on aurait cru qu'elle portait une petite colline sur son dos. Une bosse bien plus visible, bien plus lourde que celle de Khary.

Et pourtant – et écoutez-moi bien – Koumba riait souvent. Elle riait avec un cœur sincère et lumineux.

Quand les enfants lui demandaient autrefois de lui prêter le bébé qu'elle portait sur son dos, Koumba éclatait de rire et répondait avec tendresse :

« Je veux bien, mais il refuse toujours de descendre pour boire son lait ! »

Voilà ce qu'était Koumba : une femme remarquable qui avait fait un choix extraordinaire et conscient. Elle avait décidé, malgré tout, malgré sa bosse imposante, de ne pas laisser son fardeau lui voler sa joie de vivre. Et n'est-ce pas là le vrai courage ? Non pas l'absence de souffrance – car elle souffrait aussi – mais la décision consciente de continuer à sourire, de continuer à danser malgré le poids du monde.

Car les anciens disent avec sagesse : « Ce n'est pas la charge qui courbe l'homme, mais la manière dont il la porte. »

Dans la maison de Momar, Koumba travaillait avec un courage admirable qui émouvait tous ceux qui la voyaient. Elle allait au puits chercher l'eau, lavait le linge difficile, pilait le mil dans le mortier avec persévérance, portait les repas aux champs sous le soleil brûlant et aidait son mari dans tous ses travaux. Et remarquez ceci, s'il vous plaît : elle appelait Khary « ma grande sœur » avec sincérité et affection. Elle cherchait constamment à lui faire plaisir, à lui offrir des sourires et des paroles gentilles.

Mais nous savons tous, n'est-ce pas, que la gentillesse, aussi sincère soit-elle, ne peut pas toujours guérir les blessures profondes qui ont leurs racines dans l'enfance. Le cœur de Khary demeurait prisonnier des humiliations de ses premières années. Et plus Koumba se montrait douce et joyeuse, plus Khary souffrait en se comparant à elle, plus cette jalousie s'installait dans son âme. Vous comprenez cette spirale cruelle ? Cette jalousie qui naît non pas du mal, mais de la douleur accumulée.

Il faut être très prudent avec l'envie. L'envie est un feu qui n'incendie pas la maison du voisin : elle commence toujours par consumer celle que l'on habite.

Un jour, alors que Momar dormait sous l'ombre épaisse d'un tamarinier au milieu des champs, Koumba entendit une voix l'appeler doucement. Une vieille femme était assise sur une branche, ses longs cheveux blancs descendant comme des fibres de coton jusqu'à sa taille. Ses yeux brillaient d'une sagesse ancienne.

- « Que la paix soit avec toi, Koumba », lui dit doucement la vieille femme.

- « Que la paix soit avec toi, Grand-mère », répondit-elle avec un profond respect.

La vieille femme la regarda avec une bienveillance infinie. « Je te vois, Koumba, et je vois la lumière qui émane de toi. Tu portes un lourd fardeau sur ton dos, mais ton sourire reste aussi brillant que le soleil de midi. Ta gentillesse envers tous, même envers ceux qui te blessent, est un trésor rare. C'est pour cela que je veux te faire un cadeau. Non pas un cadeau que tu peux tenir dans ta main, mais une information précieuse qui pourrait changer ta vie si tu as le courage de l'utiliser. »

Koumba, le cœur battant, écoutait attentivement. La vieille femme poursuivit alors : « Vendredi prochain, c’est la pleine lune. Cette nuit-là, les filles-génies dansent sur la colline d’argile de N’Guew. Si tu les rejoins et que tu prononces les mots que je vais t’enseigner, ton fardeau te sera enlevé. »

Koumba pourrait rejoindre leur ronde et se libérer de sa bosse en prononçant les paroles sacrées.

Cette nuit-là, les génies dansaient au son des tam-tams. Koumba prononça les paroles magiques, et quand elle s'enfuit avant le chant du coq, sa bosse avait disparu.

Imaginez ! Quelle joie elle dut ressentir. Mais écoutez bien : Au petit matin, quand Khary ouvrit les yeux et se redressa sur son lit, son regard se posa sur Koumba. Son cœur s'arrêta un instant. La silhouette de sa co-épouse était droite, élancée, parfaitement fluide sous son boubou. La colline qu'elle portait sur le dos avait totalement disparu.

Le choc fut si violent, l'incompréhension et l'émotion si subites, que la vue de Khary se troubla. Le souffle lui manqua et elle s'évanouit brutalement, s'effondrant sur le sol de la pièce.

Koumba se précipita aussitôt pour la relever, lui rafraîchit le visage avec de l'eau fraîche et la berça doucement jusqu'à ce qu'elle retrouve ses esprits. Quand Khary rouvrit les yeux, les larmes aux joues, Koumba lui prit les mains et lui dit avec une infinie tendresse : « Ne crains rien, ma sœur. Ne pleure plus. Ce qui m'est arrivé n'est pas de la sorcellerie, c'est une grâce. Et toi aussi, tu peux en bénéficier. »

Elle lui raconta alors simplement tout ce qui s'était passé sur la colline de N'Guew...

« Va, ma sœur, lui dit-elle avec douceur. Toi aussi, tu peux être délivrée. »

Khary attendit le vendredi de pleine lune avec l'impatience de ceux qui ont trop longtemps souffert. Elle espérait enfin cette délivrance tant attendue.

Quand vint la nuit promise, Khary rejoignit la colline des génies. Les tam-tams résonnaient, les filles-génies dansaient dans la poussière argentée.

Khary prononça les mêmes paroles que Koumba. Mais la fille-génie répondit :

« Ah non! C'est à mon tour ! Garde plutôt celle-ci, qu'on m'a confiée il y a une lune entière. »

Et elle posa sur Khary la bosse que Koumba avait abandonnée.

Khary se retrouva avec deux bosses : la sienne et celle de Koumba.

Cette nuit-là, quelque chose en elle s'effondra complètement. Elle courut longtemps sous la lune, comme si elle pouvait laisser derrière elle sa douleur, et elle courut jusqu'à la mer.

La mer ne voulut pas tout emporter. Elle garda le souvenir de Khary.

Depuis ce jour, deux collines veillent sur Dakar. Ce sont les Mamelles. Leurs formes rondes, douces comme des seins maternels, se sont figées dans la pierre pour nous rappeler que nul ne connaît le poids des blessures cachées dans le cœur d'autrui.

Car nous oublions trop souvent : la compassion naît de cette compréhension profonde que chacun porte un fardeau invisible. Soyons donc doux les uns envers les autres.

𝑷𝑺: 𝑪'𝒆𝒔𝒕 𝒔𝒖𝒓 𝒍𝒂 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒅𝒆𝒔 𝒅𝒆𝒖𝒙 𝒄𝒐𝒍𝒍𝒊𝒏𝒆𝒔 𝒒𝒖'𝒂 𝒆́𝒕𝒆́ 𝒆́𝒓𝒊𝒈𝒆́ 𝒍𝒆 𝑴𝒐𝒏𝒖𝒎𝒆𝒏𝒕 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝑹𝒆𝒏𝒂𝒊𝒔𝒔𝒂𝒏𝒄𝒆 𝑨𝒇𝒓𝒊𝒄𝒂𝒊𝒏𝒆.